Vous n'avez pas trouvé votre tapis de souris en arrivant ce matin. Cela vous rend nerveux. Vous mettez votre bureau sens dessus dessous. Où donc est-il passé ? Ce n'était qu'un cadeau d'entreprise, mais quand même... Votre souris glissait tranquillement. Vos déplacements sur l'ordinateur étaient fluides, doux et faisaient venir tranquillement les idées. Qui a donc bien pu s'en servir sans le remettre à sa place ? Qui a bien pu se permettre de fouiller sur votre bureau ? Le verre qui vous sert de porte-crayons est coincé derrière la photo de vos enfants. Vous regardez s'il ne manque rien d'autre, si vous n'aviez pas laissé traîné des papiers confidentiels, des pensées personnelles. Vous respirez. Mais vous ne pouvez pas vous empêcher de penser que ce pourrait être un voleur. Qu'il aurait pu prendre autre chose. Dans les cambriolages, on cherche les objets perdus. Vous avez l'impression que les tas de dossiers n'ont plus la même forme. On s'est assis à votre place, on s'est servi sans votre permission.
Vous pestez parce que l'on a pénétré par effraction dans votre morceau d'open space. Vous faites le tour de bureaux vides. Vous inspectez, vous soulevez une ou deux feuilles, un peu gênée, pour voir si votre tapis n'aurait pas atterri chez un voisin... Vous faites le tour des bureaux occupés. "Tu n'aurais pas vu mon tapis, argenté avec un logo rouge ?" Que des réponses négatives. Vous refaites le trajet de la veille et même celui de l'avant-veille. Vous regardez d'un air soupçonneux ceux qui sont collés à leur écran, la souris légère. Mauvaise journée. Votre tapis, c'est comme un ami, ça ne se remplace pas. Vous choisissez celui que vous propose l'armoire à fournitures. Vous allez ressembler vraiment à votre collègue. Un jour, votre tapis réapparaît, mais vous ne lui faites plus confiance. C'est dans votre tiroir qu'il passe désormais ses journées.
